Hace unos cuantos años, me recuerdo a mí misma en una de aquellas tardes oscuras, húmedas y frías de otoño. Siendo una niña, hacía como que dormía acurrucada en el sofá de mi abuela, mientras escuchaba como un eco una conversación que mi madre y mi abuela mantenían, mientras yo las miraba con los ojos entreabiertos. Recuerdo el olor a café y leña que salía de una negra estufa encendida para calentar las pálidas y finas manos de mi abuela mientras contaba puntos de ganchillo y hablaba al mismo tiempo con mi madre. Nunca se me olvidará el momento en el que escuché cómo mi abuela se decía en voz alta a sí misma “¿Pero qué he hecho yo con mi vida? He vivido siempre encerrada en estas cuatro paredes y en este pueblo”.
Hace unos cuantos años, me recuerdo a mí misma en una de aquellas tardes oscuras, húmedas y frías de otoño. Siendo una niña, hacía como que dormía acurrucada en el sofá de mi abuela, mientras escuchaba como un eco una conversación que mi madre y mi abuela mantenían, mientras yo las miraba con los ojos entreabiertos. Recuerdo el olor a café y leña que salía de una negra estufa encendida para calentar las pálidas y finas manos de mi abuela mientras contaba puntos de ganchillo y hablaba al mismo tiempo con mi madre. Nunca se me olvidará el momento en…
